Cosas

1997, Buenos Aires

desde hace tiempo; me sucede que muero en cualquier parte y en partes, y hay algo extraño en todo esto.
antes ocurría en momentos o situaciones en que mas o menos lo esperaba/ deseaba;
y ahora resulta que de pronto muero porque sí, sin previo aviso,
sin siquiera la oportunidad de dibujar una sonrisa que disfrace la derrota...
triste mueca que es mi sonrisa de entonces
¿los engañará esa mueca?
me he trasladado a tantas cosas que no soy ninguna, y quedo sola.
creo que trasciendo a través de las cosas, y entonces me vuelvo cosa:
soy cosa de peinar y de coser de oler leer y hablar; soy cosa de escuchar hablar y hablar,
cosita de desear y no querer, cosota muy molesta cosota de nunca preguntar,
objeto inmaculado que se teme y disgusta (que se lleva a otro lado),
muñeca que no sabe, y a quien nadie le quiere enseñar a abrazar.
sin manos y sin piernas bestia de cuerpo rosa,
sin forma (como cosa),
juguete/ almohada/ cosa, rostro de porcelana, alma ¿que cosa? Nada.
y cosa en contra de todo y angustiada,
columpio en el que mecen su canto las campanas de todo el universo,
de templos herrumbrados, latas y sucios roperos, montones alejados, finales de torneos,
interminables historias de duelos que se ahogaron; de vencedores dañinos,
de besos arrancados ingenuamente, olvidados;
ingenua era mi estrella que creo no:
se bien que se ha apagado.

                                                                                                                                                      Alegría