Primavera

1 de Abril de 2017, Dublin


Me busco en tu pecho convexo
y en la cercanía del puerto en el que amarras;
cuando se pacen los feroces gritos del deseo
en un campo de escarcha
donde se agotan mis libros
y mis a medias derrotas.
Cualquier momento es vano
para pedirte que aceches
mi ventana hirviente,
ni los esclavos se alegran ya de verme.
No hay fruta fresca
ni espasmos de leche en la zozobra
de tus ojos inciertos,
de mis ansias de jugar,
de la sangría montaña que se levanta entre tu vera
y mi pena en la mágica cadencia de tu nombre
que la noche desvela.
Patria es donde mi vientre buscaba que lo siembres,
la isla en que se quema a la deriva.
Regresan ya los discos,
regresan las victorias;
salta abrupto submarino
en la negación del agua que lo implora,
a por la comunión del Santo con su Padre,
con el pedazo de pan que era mi carne
con la caníbal bestia de tu boca.
No vuelvas
a dejarme sola


                                                                                                                                          Pache