La verdad

9 de enero de 2015


Frascos viejos y latas vacías.
Fresas rojas y leche merengada.
Decía en las mañanas
que eran mías
las risas que jugaban con su almohada.
Sueños falsos y rostros huecos.
Manos torpes torneando en la madera.
Busqué hacia atrás, y nada
miré adelante y nada.
Que triste me sonó el eco del viento
gritando a mis espaldas
que la amaba.


                                                                                                                                                         Pache