A-B-C Diario

durante algún día de 1998 Buenos Aires

La lectura siempre es un estimulante de ideas remotas para redacciones abruptas

y paradójicamente desanima el esfuerzo

porque antes de escribir sabemos que no queremos decir lo que expresamos

y entonces nos perdemos en el enredo infinito

de la continua justificación de palabras no escritas reemplazadas por sonidos indoloros,

sin sentido ni coordinación exacta.

A ver ahora: por qué si ayer parecía tan sencillo la historia, conseguir la metamorfosis de la esencia a la palabra;

hoy esa facilidad se ha convertido en la insensata búsqueda de la armonía perfecta,

de certezas insólitas (¿históricas?), insinuándonos de a poco el sabor del fracaso,

las certezas (no insólitas) de que no encontraremos lo que estamos amando …

A menos que sea eso … a menos que amemos a los extraños (que extrañamos)

que sepamos que perseguimos lo que no conocemos y así, bueno,

soñamos con liturgias de ratos de beberlos, de verlos y escucharlos,

con ceremonias secretas de nunca lastimarnos.